На острие иглы…
Плачут дождь и лукавые тени,
Ветер жалобно песню поёт
И собаки протяжно завыли,
Будто знают, что кто-то умрёт.
Одиноко и холодно в поле,
Одиноко и больно душе,
И нельзя лишь усилием воли
Эту боль заглушить в глубине.
Кто же в том виноват, кто повинен?
Неужели же злая судьба?
Да и сам он не так уж наивен,
Чтобы в этом искать корень зла.
Был любим и обласкан ребенком,
Только этого он не ценил;
Предпочёл стать последним поддонком,
И наследство своё прокутил.
Любил жить на широкую ногу:
Пил, играл и любовниц водил,
Травку начал курить понемногу
И друзей он крутых заводил.
Не могло продолжаться так вечно
И источник доходов иссяк,
А игла продолжала, конечно,
Соблазнять, как мучительный ад.
И хотел бы исправить, но поздно:
Жизнь свою на алтарь положил:
Кровожадный Молох, как нарочно,
Мнимый Рай навсегда предложил.
Ночь немые открыла объятья,
Он увидел спасительный свет,
Но спустилась чёрная братья,
И он понял: спасения нет…
13.11.1999
Добавить комментарий